Vivemos
um tempo preenchido pelo inútil, pelo descartável. A ignorância ganha os campos
e, ser imbecil, parece ser normal. Entre numa livraria e dê uma olhada nos
"mais vendidos", excetuando-se alguns, é lixo puro. Enquanto isso, Guy Debord (1931-1994) se remexe na tumba e Mario Vargas Llosa joga mais lenha na fogueira com o seu A civilização do espetáculo - uma radiografia do nosso tempo e da nossa cultura(2013).
Embora em cada esquina nasça um "poeta", poucos conseguem, para o bem
da humanidade, sobreviver. Não sobrevivem por não terem absolutamente nada a
dizer, por não namorarem a própria língua, deixar-lhes lamber o íntimo, o ser.
Poetas que não dormem com a cultura, que não sabem tocar a vida como um homem
deve saber acariciar o corpo de uma mulher não merecem a leitura de um verso.
Afrontam Dante, Shakespeare, Virgílio, Drummond...
Outros poetas não estão na mídia, não frequentam festas literárias, não vão aos
vazios "talk shows". Ao contrário, mantêm-se quase reclusos e, na
"solidão" de suas bibliotecas redescobrem a máquina do mundo, a arte
de cantar a vida, de elevar a alma. Poetas assim contam-se nos dedos das mãos.
Francisco Carvalho era um desses mágicos da escrita, um desses
desbravadores das dores e das vidas do ser humano. Se tivesse produzido apenas A Concha e o Rumor (2000) ou seus Girassóis de Barro (1997)já seria consagrado como um dos
maiores poetas de língua portuguesa. Não contente com isso, o velho Carvalho, como o
vinho, melhorava a cada novo livro. O que dizer dos seus Centauros Urbanos (2003)? E seus Corvos de Alumínio (2007)?
Ler
Francisco Carvalho é ler o que de melhor tem sido produzido na poesia desse
país. É estar em contato com a sabedoria de um poeta que ao longo de toda sua obra poética provoca o pensar, a reflexão, o amor pela vida, pela cultura, pela erudição.
Ler Francisco Carvalho é ler um mundo espreitado pela vida. A minha, a sua, a
nossa mesma sempre diferente, vida. 
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